“El matrimonio para siempre fué pensado en una época donde no existía la penicilina y la gente se moría a los 25″.

“La muerte es obscena” dijo mi viejo luego de unos amargos con la tijera, su sombra fiel. Sí, obscena cuando nos desnuda con sus hormigas implacables pero invisible si llama a la puerta del vecino, y sólo así es posible el juego, sólo con el sol de frente gira el mundo, ingenuamente ciego, y que nunca jamás se vea danzar la sombra detrás porque todo se quiebra, todo se desmiente al vernos en fila, idénticos todos, pálidos como el miedo rogando al pie del trono. Que otra cosa queda si lo único que quiere es pasarte por su ojo. si lo único que pide es amor.

No tenía nada para hacer el maravilloso mago del circo “Viajes Siderales”, y eso era a causa del lugar en el cual habían anclado. La situación era tensa: los animales se desafiaban constantemente, e incluso intentaban domar a los domadores, aquellos majestuosos seres carecientes de libre albedrío. Los enanos comenzaron a usar zapatos de plataforma mientras la mujer barbuda se compraba Gilletes de oferta. Los monos comenzaron a actuar en serio, mientras los trapecistas y equilibristas se quejaban de nuevas fobias a las alturas.

El mago intentó

Por todos los medios

Realizar milagros que terminaron siendo

Sólo ilusiones ópticas para él mismo.

Con contarles que tomó un huevo, se lo comió (sin cocerlo) y luego se jactaba de haber logrado un impresionante acto de magia, en el cuál “podía desmaterializar seres vivos enfrascados”. Por culpa de eso lo tildaron de abortista.

No sólo eso, también tuvo la loca loca idea de intentar hacer maullar a un perro… pero sólo logró hacerlo mugir, lo cuál resultó deprimente para nuestro archimalo, quien no pudo vivir al fracaso como experiencia, y decidió terminar con su vida antes de que anochezca.

Triste es la historia del mago, del cuál no sé más que esto que estoy contando. Simplemente soy narrador de un mito en mi pueblo. Simplemente soy el que puede hablar por boca de ganso.

Antes de que anochezca, el mago, absorto por los hechos en la caótica-circense carpa, decidió retirarse del establecimiento carpal para  poder recorrer el pueblo en el cual la pseudo pirámide de tela había permanecido desde la mañana de aquel lunes.

Siempre es lunes, cuando comienza la semana, y nos damos cuenta cuánto falta para que llegue el viernes. Son ciento veinte horas de sufrimiento. Por dios! Sálvennos ahora.

Así, se dio el lujo de circular recto por la calle principal del pueblo, sólo para encontrarse con calles vacías, abandonadas. Triste es el escenario en mi pueblo cuando llegan desconocidos. Nosotros no toleramos las invasiones y preferimos ignorar a los intrusos a tolerar sus estúpidas historias. Preferimos crearlas nosotros mismos en base a ellos.

En su paseo, tranquilo, se imaginó las distintas formas en las cuáles podía llevar a cabo un suicidio. Encontró trescientas nueve formas, y una última: apuñalarse con el tallo de un Jazmín.

¡Magnífica idea! El paseo había rendido sus frutos. Y todo esto resultó ser terriblemente perturbador. Un suicidio con un tallo de Jazmín? Se tornaría realmente difícil para cualquier persona.

-Yo soy un mago, o al menos, el mejor- pensó nuestro visitante, y prosiguió el trayecto circulando recto.

Indefectiblemente llegó a la plaza central. Nosotros tenemos una plaza llamada “El Retorno” en el centro de nuestro pueblo. Bah, en realidad, así la llamo yo. No tiene nombre, o, en realidad, tiene varios nombres. En realidad, el nombre se lo puse yo. Bah, en realidad, cada uno le pone el nombre que tiene.

Así, en El Retorno, se encontró con el hombre más anciano del pueblo. Este tipo es realmente impresentable, aunque es el gran narrador de nuestro humilde pueblo. El es un indigente que duerme en la plaza. No sé cómo subsiste puesto a que nadie lo tolera, y supongo que nadie le da comida. También sé que no roba… Por alguna extraña razón no se muere.

-Qué tal forastero- dijo el viejo sucio.

-Hola señor! Un gusto conocerlo en el último día de mi vida- le dijo el triste mago.

-No diga eso. Nunca es el último día en la vida de nadie. Siempre son los primeros.- comentó el apático indigente.

-Disculpe, no quiero incomodarlo…- Moduló el mago.

-No hay problema, escucho esto más seguido de lo que te imaginás. Es que este pueblo chupa vidas.- le comentó el viejo sucio mientras se rascaba la ingle.

-¿Ah, sí? Mire usted. Ya que estamos, estoy en busca de Jazmines. Por dónde puedo conseguir en este populoso pueblo?- Cuestionó el desesperado Ilusionista.

Mientras reía estrepitosamente y emanaba un dulce aroma a vino tinto de tetra-brick, el viejo le comentó al mago: - Acá los Jazmines han muerto, todos. Y yo creo que es el peor augurio. La gente es temerosa y yo subsisto como puedo. Le recomiendo pensar bien qué hacer. Si suicidarse acá, o suicidarse con Jazmines. Los Jazmines pueden ser hermosísimos y dulces, suaves, o asesinos sanguinarios y violentos.-

-Lo tendré en cuenta, aunque no sirvo para nada, para nada de lo que debería servir. Simplemente déjenme morir- Dijo el mago, al borde del llanto.

-En este pueblo no tienes que demostrarle nada a nadie, ya que nadie quiere ver. Simplemente guárdate el llanto y el odio propio para cuando no puedas brindar. Allí, quiebra tu voz mientras te cortas la garganta.-

El mago le tiró monedas al vago y volvió al circo. El mismo se encontraba sin espectadores, pero la sorpresa del mago fue enorme al ver que allí se brindaba el espectáculo, igualmente. Los leones abrían las fauces y los domadores jugaban allí adentro un picadito de papi fútbol mientras la mujer barbuda se paseaba con un gran escote, y los enanos paseaban en cuclillas. Hermosos shows, divertidísimos, felices y cooperativos. El mago decidió no actuar, ya que el llanto de emoción le nublaba la vista. Se quedó en silencio y se sentó en las gradas a disfrutar del show que ninguno de nosotros quiso ver, pues todos los visitantes son pedantes y estúpidos. No sé más del mago este, y espero se haya suicidado con el tallo más chico de Jazmín que haya encontrado, en un verdadero acto de magia.

LAS IDEAS, NO SE MATAN.

Se consolaban con volver tras la puesta del sol a su pequeño hogar, los duendes del bosque perteneciente a la tribu de los Rapjakt. Los Rapjakt eran seres pacíficos y traviesos, que podían manejar las distintas energías bajas de la naturaleza brindada por transiciones hacia la muerte, rayos “nocivos” del sol, materia oscura, etcétera, para conseguir todas las cosas que los duendes deben conseguir, como recuperar el tiempo que se perdió, disfrutar de la luz solar (y reciclar los rayos malditos por el éter, que no es tan perfecto como dicen que es), hacer bromas pesadas, entre otras miles de cosas.

Como ya se ha dicho, los Rapjakt son una tribu pacífica de duendes, pero no son idiotas, y como todo ente no-idiota, tienen un enemigo natural (en este caso: La noche y su Reina Selene).

Los Rapjakt tenían un odio terrible para con la noche, con decirles que todas las mañanas salían de su hogar, para buscar el punto débil de tan imponente oponente. Así corrían de un lado al otro aprovechando las energías, deseando que no oscurezca sin antes haber derrotado a la reina Selene, pero resultaba casi imposible destronar (así sea con la muerte) a una reina físicamente lejana.

No había discusiones entre ellos. Más bien había intercambio de opiniones y bromas pesadas que fortalecían a la cultura singular de una tribu sedentaria de Duendes poderosos. Sin embargo, cuando el sol se ponía, la tristeza en sus caritas denotaba un fracaso insufrible e insostenible. Tal vez era la envidia, o las ganas, de poder iluminar en la noche. O simplemente mero capricho, el hacer y deshacer para destruir lo que no debe de ser destruido.

Una vez uno de ellos propuso odiar a la noche con todo su corazón (o lo que sea que tengan latiendo y bombeando sangre) mientras se encerraban en castillitos de energía, en pequeños grupos, y gimoteaban y lloraban clamando la muerte de Selene; y los demás Rapjakt, quienes eran bastante influenciables, accedían a esas ideas descabelladas y románticas que sólo un Rapjakt puede tomar en serio, y creaban sus castillitos de energía, sin obtener ninguno de los objetivos impuestos.

Jugaban a creer y a crear, pero nada los satisfacía, pobres Duendes Rapjakt, Sedentarios y tristes, que se consolaban con volver tras la puesta del sol a su pequeño hogar, los duendes del bosque perteneciente a la tribu.

Vos ingresás el Sudoku de cualquier parte (un sudoku válido del Clarín, por ejemplo) y la pc te lo resuelve o te deja resolverlo. http://rapidshare.com/files/43364616/tp_sudoku_version_final.exe.html

El código fuente está en http://rapidshare.com/files/43449304/TP_Sudoku_VERSION_FINAL.pas.html

Pueden abrirlo con el bloc de notas si no tienen el free pascal.

El free pascal (compilador de pascal, uno de los mejores compiladores es el fpc) está en http://www.freepascal.org/download.var

Eso es todo, i guess.

Este texto nos lo facilitó/creó/compartió un amigo de la casa (Ang)

Disfruten de lo que es, y de lo que debe ser.

-Comienzo-
Cuantas veces añoraste ese cielo carmesi,de tardes interminables en el paraiso del Eden.Riendote como si tu estomago fuera a estallar,como si todo lo que te rodeara fuera un mero escenario de una vida feliz.
Como pasan aquellos años que no te dejaron escapar,esos que te encierran, te ahogan te asesinan.
Acaso ellos te mataron alguna vez?
Porque todos morimos mas de una vez…
Pero sin embargo, el cuerpo se rehusa a descansar.
Quien contaba aquellas historias fantasticas de heroes y princesas, de malos y buenos.
Quien fue aquel que te dejo morir.
Icaro,sin alas lloraste al final de tu existir.Derrotado caias, y tal vez, en algun momento fuiste una mente de secretos y acertijos que se derriten con vos, algunos por siempre sin resolver.
Y todas estas incoherencias toman significado cuando el momento se acuerda, se pacta para decirte una vez mas que el siempre tuvo la razon.
Una phenomena impulsiva que corroe los pensamientos, sentimientos, ilusiones.
Porque todos morimos alguna vez…
Pero sin embargo, el cuerpo se rehusa a descansar.
Prosas versos y sonetos ya inventados.
Un alma. Mil mentes.Y el tiempo.
Un alma que sabe lo que ve.
Mil mentes que no saben que pensar.
Y el tiempo que me pisa los talones
diciendome al oido:
“Es hora de descansar”

“ang

-Fin_

Visto en florcodagnone

Y el jueves anduve en remera